Tarde fria

É Novembro. Fim de tarde.
Corre um vento frio,
As folhas já sem vida caem das árvores e deixam-se voar pela avenida.
Ela vai a descer a rua.
Olhar vago, como de costume...
Enroscada no seu casaco preto, como se de um casulo se tratasse...

O seu interior vagueia pelos locais do costume:
Pensamentos inquietantes,
Através dos quais tenta encontrar respostas a perguntas que desde muito cedo a inquietam!
Donde vem?
Para onde vai?
Quem é?
Os porquês da sua vida que nunca encontra...
Mas continua em busca de respostas...
Mesmo que o esforço seja infrutífero...

Caminha sozinha.

Vê-la assim discreta e aparentemente calma,
Não deixa adivinhar o turbilhão de pensamentos que se atropelam no seu interior...

Caminha serena e inquieta.

Imagino-a daqui a vinte anos:
O mesmo olhar vago,
O mesmo casulo quente e protector,
A mesma inquietação interior.

Caminhará sozinha?

Caminhará sozinha...